Sweet Exile

Un puema!

2005-02-01T17:22:00.000-06:00

Cómo Amar a Buenos Aires

Buenos Aires es una puta buena
Que por mas buena que sea es puta,
Y por mas puta que sea, buena.

Desnuda como un diamante,
Al borde húmedo de la cama pampeana,
Sus dedos juegan con su pelo
Rizado con amores y odios, fantasías y venganzas.

Para amarla, hay que saber verla...

Verla reflejada en una ventana,
Junto al sol cansino y dominguero de San Telmo.
Verla caminar sobre las alfombras lilas y casuales
de jacarandáes dormidos.
Verla saltar de terraza en terraza,
Junto a un cómplice vuelo de torcazas,
Bajo un cielo irreal y plomizo.
Verla vestida de verde, ladrillo y asfalto,
con ojos marrones y pelo de río,
tendiéndole trampas a corazones anclados
Con redes al Este y anzuelos de olvido.

Para amarla, hay que saber oírla...

Oírla en la protesta ronca de los colectivos,
Y en los susurros invisibles entre el follaje de Palermo.
Oírla en el suspiro exhausto del laburante,
Y en las risas escolares en recreo.
Oírla fuerte y sólida, como Corrientes nocturna,
O débil y etérea, como grito lejano de gol.
Oírla con su voz, asoleada y orillera,
mientras dice "No esta muerto quien pelea",
y te hunde el cuchillo con pasión.

Para amarla, hay que saber sentirla...

Tiene pulso porque vive,
Y ese pulso es silencio y es canción.
Se siente en el descanso barrial,
de las tardes solitarias de Caballito,
Y en el tambor candombero y febril,
De una milonga zumbada en la City a mediodía.
Se siente como otoño de Piazzola y como furia de Soda,
Como grito de fuelle y gorjeo de gorrión.
Se siente como el aire eléctrico en un pasaje de Floresta,
anunciando tormenta y humedad.

Cómo hago para no amarte, perla escondida,
si estás en cada calle, cada esquina,
cada hiedra y cada malvón?
Cómo hago para no odiarte, perra mezquina,
si estás detrás de cada carcel, cada llanto,
cada baldío y desilusión?
Cómo hago para no adorarte, madre distante,
si estás escrita en letras de sangre criolla,
sobre tierra ardiente y mestiza de pasión?
Cómo hago para olvidarte, amor esquivo,
si nos has tornado carne de vida,
atrapados entre realidad y ficción?

Reina del Plata, reina mía,
Soberana de adoquines y bares perdidos,
Es tu imagen cada mirada,
Y en cada alma está tu olvido.
Reina del Plata, reina mía,
Mi monarca fluvial de amores y hastío,
Yo no soy si no soy nada,
Y nada soy si no es contigo.

---------------

Perdón por la métrica, pero la verdad poeta no soy.

Mucha presion, viejo...

2004-12-31T01:04:00.000-06:00

Asi no se puede. "Che, cuándo vas a postear algo nuevo?" . Constantemente.

O sea, al soberano aparentemente no le importa que, a saber:

- Es fin de año y ya me importa un carajo todo.
- Recién terminé de escribir el libro (si, como lo leen) hace menos de una semana y estoy de merecidas vacaciones literarias.
- World of Warcraft me tiene agarrado de las recontra repelotas (vacaciones, dije.)
- Realmente no se que diablos poner aca.

Claro, todo eso no importa nada. Yo estoy aca como Pierrot. O como un muñequito que le dan rosca y escribe. Buah, esa metáfora es mas adecuada de lo que parece. Rosca! Rosca!

En fin, me han pedido una retrospectiva de fin de año. Ahi va:

- Fue una mierda. Todos los que me desearon "Hey, Hey! Feliz año nuevo!" el año pasado me deben. Y con intereses.
- No se que es peor: Si pescarme lepra o ver no solamente el desastre del 11-M, sino al muñequito de torta bigotudo de Aznar saliendo a taparse el culo con el poncho cuando la sangre estaba todavía fresca en la calle. Gente de mierda, vea.
- Hablando de gente de mierda, la re-selección del otro muñeco de este lado del charco. Mejor no hablar de ciertas cosas, decía Luca Prodan.
- Terminé el dantesco libro. Y cuando digo "terminé", realmente quiero decir "Tuve que parar y convencerme que ya estaba aceptable". Ahora queda la corrección gramatical de los viajes que me he pegado, arreglos de caracterización y narrativa, etc... La parte técnica que le dicen. Después, buscar algún agente bien, pero bien loco. Lo suficientemente demente para salir a venderlo. Pero pienso que no va a ser difícil: Si la mitad de este gran país voto de nuevo al chivo negro, estadísticamente significa que hay medio país compuesto por oligofrénicos. Alguno bien demente voy a encontrar sin duda.
- No poder pegarse un ataque decente de mate, tango y bife de chorizo sin que tus amigos piensen que estás a punto de volarte los sesos. Como decía el Sr. Bragulat, "Somos pocos y no nos conocemos un carajo".
- Oir a los pelotudos de siempre aprovechar un Tsunami que mata a cien mil personas para seguir dándole caña la ONU en su cruzada personal para que les soben la pija nacional. Todo esto, por supuesto, dicho con cariño.
- Enzo que cada dia canta mejor.
- River que le ganó cinco de seis partidos a Boca.
- Carrie que esta cada dia mas linda. Y mas loca. Hay relación entre estos hechos, señores.
- Los profetas consoleros y domingueros de foro que se llenaban la boca con "la muerte de los juegos en PC", quedando boquiabiertos y patidifusos con una seguidilla terrible de Doom3, Half-Life 2, World of Warcraft.... a callar, marranos. A callar.
- Y saber que a pesar de todo esto, la vida sigue. Que pensamiento tan confortante y espantoso a la vez.

Saludos, pásenla bien. No tomen mucho. Feliz año nuevo? No. Que les vaya lo mejor posible. Eso es un deseo mucho mas realista.

Paso a paso...

2004-12-10T22:47:00.000-06:00

Que tarde se hizo...

Son casi las once. Enzo se fue a dormir muy fácilmente, lo cual es algo tan inaudito como meterse en la bañera y encontrar la Atlántida. Carrie? No me fijé, pero seguramente debe estar tirada en el piso, durmiendo al lado de la camita de Enzo.

Las dos cosas se complementan en una relacion simbiótica que me permite disfrutar un poco del departamento en silencio. Un silencio roto sólo por el traqueteo del fan del Northbridge adentro del gabinete, que desde hace una semana que anda rengo (Abit, la puta que te parió).

Este post va a durar ocho minutos. Bah, miento. Mi escritura va a durar ocho minutos. A las once corto. Me puse firme con el libro. Estoy tan cerca de terminar--de escribirlo, nomas... despues viene la edición, corrección, hepatitis mental--que no me voy a permitir hacerme el pelotudo. Y me lo digo con todo cariño a mi mismo, porque me quiero mucho.

El libro... cuando escribí las primeras cien paginas, pensé que me habia quedado bastante bien, pese a estar en un inglés desastroso, como descubrió Carrie en la primera pasada que le hizo. De las primeras cien a terminar la primera parte, lo odié. No me gustaba. O sea, lo leía y me gustaba. Lo pensaba y lo odiaba. No pretendan explicaciones de la mente del que escribe: Por algo escribe.

Trescientas paginas mas tarde (o una estupidez semejante), empecé por fin con la segunda parte. Estaba como el tipo al que le habian traído una entrada gigantesca, y el sólo queria ir al plato principal, pero le habían dicho que termine con la entrada primero. Que tipo jodido que soy a veces! Digo 'Truco" y mi mente sale "Ah, si? Retruco, pelotudo! A ver si sos guapo!". Segunda parte. Mas divertida de escribir. Diciendo lo que queria decir, mostrando lo que queria mostrar, tratando de que el lector piense lo que yo había querido que piense todo este tiempo.

Retruco. A las cien, cientocincuenta paginas ya volvió la debacle. Que si estoy escribiendo mucho, que si poco. Que si me sale muy adornado, o muy cursi. Que si meter un chiste para romper un poco el flow, o seguir con el tono académico (el cual mas o menos que detesto, pero me sale muy bien). Que cuando demonios va a pasar algo, o que esta bien que no pase nada, porque en la vida realmente no pasa nada. Retruco, me canto a mi mismo, y quedo pagando otra vez con un ancho falso y una figura.

Pero sigo. Insisto. Cien paginas mas. Y buenas. Mejores, bah. Puse una pizca de huevos sobre la mesa y di a entender un par de cosas que si las hubiera puesto de frente, el libro no iba a salir publicado nunca (freedom of speech, my ass). Y sigo. Sigo siguiendo, como decía el conductor de "Entreteniciencia Familiar" de Les Luthiers.

Me acuerdo cuando íbamos de vacaciones a Mardel, yo no me bancaba el viaje por la ruta 2. Me gustaba el principio... ni bien salíamos de Capital y entrabamos al conurbano. Cómo cambiaba el paisaje, la arquitectura, los letreros de las calles. Cómo la industria le ganaba a la ciudad, a medida que el viaje avanzaba, y cómo el campo le terminaba ganando a la industria. El nudo del viaje era mas jodido. Mis viejos ponian a Jairo, y yo a esa edad mucho no me lo bancaba. Y no habia otra cosa que ver mas que campo y vacas ajenas. De repente salía el nombre de un pueblito en los carteles verdes... esos nombres de esos tan nuestros, con sonido tan autóctono. Que se yo... "Coronel Varela", "San Venancio" o "Livingston" (pronunciado en el bonaerense 'Líbinston'). Y yo que me sumía en el sueño de un asiento trasero, mientras pensaba quien vivía en esos pueblos, que hacían y que historias contarían.

Invariablemente, mi vieja me despertaba antes de llegar a La Feliz. Como a 40, 50 kilometros antes. Y los carteles verdes seguian en procesión, pero ésta estaba cargada de entusiasmo. Ver el cartel que decia "Camet" ya me ponia en pie de guerra. Ya mi olfato olía el mar. Y de repente la civilización que vuelve. Un boulevard. Casas bajas y restaurants anchos. Discotecas de provincia a los costados. Y otra vez de repente, una curva larga y cansada a la derecha que no terminaba mas. Y otra vez de repente, el mar que sale a la izquierda de su pantalla, señora, grisazul en su desparpajo, mochado de blanco y espuma. 'Bandera roja y negra", dice mi mamá del océano anarquista, "la gente no se puede bañar hoy."

Y la avenida que serpentea la costa. Y las carpas en colores flúo sucediendose a gran velocidad bajo un cielo de verano gris y austral. Y un loco haciendo windsurf. Y Cabo Corrientes que le pelea al mar. Y parar en la Náutica para desayunar. Y la avenida de asfalto que se enreda en el Torreón de piedra. Y el centro de Mardel que se alza como una joya en blanco, metal y ladrillo. Y el Sacoa subterráneo que ocupaba el ancho de toda una cuadra, al que mi viejo me llevaba sin prisa pero sin falta en su paternal sacrificio. Y mi vieja reclamando con vehemencia que me limpie los pies de arena antes de subir al auto. Y dormirse por la noche en ese aire teñido de azul y verde, con gusto a sal y textura de mar.

Pongo el ancho falso en la mesa, y mi mente se caga de risa. "Ya son las once y media, forro.", me dice entre espasmos. Me vuelve a mirar y esta vez me mira bien. Me conoce demasiado, y lo peor es que no lo disimula. "Quiero vale cuatro", me dice, "Esta noche, querido, no vas a escribir un carajo del librito.". Y me mata el anchito con un siete de espadas.

Yo bajo la cabeza, le doy una pitada al faso y miro lo que me queda en silencio. Mi viejo, River y Soda se pelean por ponerse el traje del rey de bastos. Miro la otra carta. Una sota. Y es la puta sota mas grande del mundo, seguramente, porque se me mezclan Cristian y Matias, el Orsino y los míos, José Luis y el Twingo duro hasta Vicente Lopez, Dani y U2, tardes con Adrián y noches de Esquina, fija los martes. La sota ya parece la tapa de "Sargent Pepper", y me parte al medio. Me quiebro, porque ya no puedo doblarme mas.

"Esta noche no escribís", me repite mi mente jactándose.
"Te equivocás, como siempre.", le respondo. Le doy un beso silencioso a esa sota magnífica y me la guardo en el bolsillo de la camisa, cerca del corazón. De la manga, saco el ancho de bastos que llevaba y se lo tiro displicente a mi mente, "Esta noche si escribí". Mi mente se sonrie, hace una mueca de resignación y empuja los porotos para mi lado.

Yo me levanto, y de un manotazo embroncado y venenoso los levanto de la mesa y se los tiro a mi mente a la cara, "Andate a la puta que te pario!", le digo en tono jodido. Aplasto el faso con bronca en el cenicero de plástico, como si él tuviese la culpa de todo, y me voy. Me voy a ver a Carrie y a Enzo dormir. Duermen ese sueño pesado e inocente, el sueño de los que no saben de tormentas porque se tienen el uno al otro. Le acaricio el pelo a Enzo, porque necesito sentir algo bueno ya mismo.

Esta noche no escribí nada del libro. Esta noche extraño tanto que hasta las lágrimas tienen nombre.

Peligro de alcohol...

2004-12-05T02:35:00.000-06:00

Hoy fuimos con Carrie a la cena de navidad de la compañia. Muy lindo todo. En el salón Frank Queseyo del hotel Peabody (nada que ver con las heladeras). Un hotel a todo trapingui. Sin ir mas lejos, había gente. Con eso les digo todo. Me parece que había piso y paredes también, pero no pude ver bien.

La susodicha inclusive ya tiene algunas fotos puestas en su blog. A propósito, la familia de ella es Bautista y no creen en el flash. Digo, para aclarar. Por ahi viene la mano.

A que viene el título? Fácil: La gente de P10 se portó y dieron dos cupones de tragos por persona. Gratarola, era la marca de los cupones. O sea, dos por persona.

Primer round (sin siquiera habernos sentado a la mesa!): Ella - Whisky Sour, que es como la gente asi de categoría como mi esposa toma pis. Yo - Naturalmente tuve que abrir, por motivos tradicionales, con un Gin & Tonic.

El problema vino un poco mas tarde, porque a la señorita que atendia el bar el G&T le salió asi como pesado. Fuertongo. La mezcla le quedo mas bien densa. Vamos, para que andar con vueltas, fue como chuparse un Naranjú de Thinner. Y el Gin era Beefeater. Lease, berreta.

Los que me conocen saben bien--por experiencia y por tener la mala fortuna de andar conmigo--que ponerme en pedo realmente no cuesta mucho y, aun peor, no me molesta para nada. El tema se complica cuando los vaivenes alcoholicos empiezan a asaltarte las neuronas y te das cuenta que no solamente estás asi alegre (por usar una palabra feliz), sino que estás en la cena anual de la compañia, en medio de 200+ personas de las cuales muy posiblemente la mitad sean jefes.

El Zen me ayudó bastante en ese momento. Pude controlar el asunto asi lo suficiente, no para pretender que no estaba en pedo (lo cual a esa altura era una ilusión mas insostenible que la de la Mona Jimenez interpretando a Bach), sino sencillamente para que no se note tanto. Yo, Argentino. Y choborra.

Segundo round (ya mas avanzada la noche): Carrie me manda a que le traiga un White Russian y yo con el estómago lleno de Napalm, el cerebro que parecía Vietnam y el vientre bajo convertido en una zona asi porosa como la frontera con Cambodia: No se sabe lo que pasa de un lado a otro, pero lo que se sabe con certeza es que pasan cosas.

Era el momento de tomar una decision extrema. El único recurso que me quedaba, con el último cupón que me quedaba. Alka-Seltzer no había, asi que opté por la segunda mejor opción: Una medida de Chivas. Asi sin soda, ni limón ni cerezas ni ninguna otra de las pelotudeces que esta gente le pone a los tragos.

Y salió bien, porque enseguida me despabilé. Claro, luego de mandarse una medida de guiscacho asi a lo guapo fondo blanco, no queda otra opción que despabilarse. Y aquí estoy. Sigue en pie! Sigue en pie! Sigue en pie! Firrrrrrr-me!

Bueno, me voy a dormir porque estoy hecho mierda. Para que les voy a mentir. El año que viene me llevo mi propio Gin y se acabó, viejo. Que joder!

Esto es un sacerdocio (II)

2004-11-28T11:14:00.000-06:00

Lo peor de todo es que yo me las busco solo. Esto de querer ser escritor así mas o menos seriamente, por momentos me da en las pelotas. Por ejemplo, hoy Domingo se casa Peringo y tengo los siguientes proyectos activos y ocupando espacio en la cabeza:

- Preview del N-Gage + Pocket Kingdoms para ars. (La cual, por supuesto, ni siquiera empecé)
- Review del Pirates! para ars. (Idem)
- Este blog, que lo tengo bastante descuidado
- Finalmente, el proyecto principal: El libro que vengo pariendo desde hace poco mas de dos años.

Y no tengo tiempo. No digo eso para dármela asi de tipo ocupado. Es fácil. Sencillamente no tengo tiempo. Me encantaría dedicarme bien al libro, pero con Enzo revoloteando es imposible concentrarse en algo por mas de dos minutos. Se me ocurre que, subconscientemente, me estoy buscando estos mini-proyectos asi por el costado para poder escribir algo. Lo cual es bastante patológico de por si.

Tengo el libro merodeándome en la cabeza constantemente y ya se ha convertido en algo que me lo tengo que sacar de encima. Terminarlo, cueste lo que cueste. Me puse la meta de terminarlo antes del 31 de Diciembre a como de lugar y espero poder lograrlo.

No es difícil, porque no queda mucho por terminar. Diría que estoy casi en un 90% hecho. Faltan los capítulos finales solamente y el desenlace del meollo. Pero es un parto porque no tengo forma de quedarme solo en casa, tranquilo y en silencio para poder ponerle un punto final al asunto. Y además, estoy casi bloqueado. Si me disculpan lo escatológico de la metáfora, me siento como el tipo que se está haciendo encima durante todo el dia y no ve la hora de llegar a la casa y sentarse en el trono. Pero cuando llega y se sienta... no sale nada.

Y por supuesto, me siento como un marrano diciendo que me gustaría no tener a la familia tan encima. Primero porque no es asi y segundo porque si me gusta tenerlos cerca. Pero la inescapable conclusión es que con Enzo haciendo de las suyas como un terrorista todoterreno, o con la TV escupiendo estupideces a dos metros del escritorio o con lo que salga, realmente no se puede hacer mucho.

Algo habrá que inventar.

Esto es un sacerdocio...

2004-11-28T11:04:00.000-06:00

Sigo muy ocupado.

Ocupadísimo

2004-11-22T01:09:00.000-06:00

Perdón por la falta de posts nuevos este fin de semana, pero estuve ocupado.

Referí! Referí! De la cancha no salí' !

2004-11-18T17:46:00.000-06:00

Sin vueltas. Asi nomás, de guapo. Dice Olé:

"El presidente de un club quiso pisar a un árbitro
Micai Macovei, presidente del club moldavo Roso Floreni de la Segunda, fue multado con 2.000 dólares por haber ingresado al campo de juego con su Jeep 4x4 con el fin de atropellar al árbitro Vitalia Olike, quien había otorgado un penal al equipo adversario. a, tras ofuscarse por la decisión del juez de pitar un penal a favor del Politehnica Chisinau, en un partido que se disputó el domingo en Floreny, a 50 kilómetros de la capital del país, Chisinau. El árbitro se tuvo que refugiar en las tribunas y el encuentro, que estaba 1-1, se le dio por ganado 3-0 al conjunto capitalino. "

El fóbal es así...

2004-11-16T18:30:00.000-06:00

- Ahora resulta que está todo el mundo alborotado con el tema de Tévez y la selección.

Cóooooomo?!?!?, dicen los alcahuetes de siempre, NO-PUEDE-SER-QUE-POKEMAN-
NO-LO-LLAME! ES INCONBEBIBLE, ES!

Yo les voy a explicar, es muy sencillo el asunto: Pekerman no lo convocó porque Tévez está jugando como el orto. Asi de fácil. Sencillita sale la grande de muzza.

Hagamos asi, Carlos. Yo apoyo tu convocatoria a la selección si te venís por casa y la dejás a Natalia conmigo mientras vos vas a la cancha. Cómo? Que? Ah, si. Vamos a estar viéndote por la tele. Seguro. Shik shik!

- Se retiró Chilavert! Fue muy emotivo el partido despedida. Estaba Cormillot y todo. Fue muy lindo ver como la gente de la compañia "Lift Van", sponsor oficial de Higuita, ofreció muy generosamente un servicio de grúa y acoplado para poder trasladar al arquero homenajeado y situarlo bajo los tres palos.

Del 'arreglo' que hizo cuando pateó el penal no voy a hablar. Era su partido despedida, después de todo, y para que hacer hincapié en esto, si fue algo común y corriente que Chilavert hizo durante toda su carrera.

Se retiró el gran Chila. Por fin, el césped del estadio va a poder crecer en paz y normalmente, sin estar mas al acecho de bovinos guardametas.

Breves:

- Lindo amistoso:

Dice Olé "...se confirmó que Argentina será el rival de Cataluña en el tradicional amistoso que la selección autonómica española organiza por Navidad, una vez se han cerrado los acuerdos entre las dos federaciones. Julio Grondona, el presidente de la Asociación de Fútbol de Argentina (AFA), confirmó el acuerdo y aseguró que nuestro combinado sudamericano acudirá con un equipo de primeras figuras". Excepto Tévez, seguramente.

Asi que a ver si váis a alentar, mamones!

- Venite nomás, Louis:

Dijo Van Gaal "Me interesaría dirigir a Boca". Como hincha de River, creo que es la mejor noticia que escuché en la semana. Cuando vos quieras, Louis. Las puertas están bien abiertas para recibir a tamaña luminaria del fobal internacional.

Así termina el resumen futbolístico de la semana. Ahora los dejo porque me están tocando el
timbre. Debe ser Natalia.

Quién es el Africano?

2004-11-14T11:25:00.000-06:00

Una duda me aqueja: Quién es el Africano que está entrando?

Porque, UTC-8 ya se que es Mats. UTC-6 debo ser yo o Carrie. UTC-5 es Egocrata. UTC-3 no se. Será Romario? No importa. UTC-0 es Santiago o alguno de los amigos ibéricos.

Pero, UTC+1 quién diablos es? Porque yo no conozco a ningún Polaco (salvo el Colo, pero está en Buenos Aires) ni a ningún Griego (salvo Onassis, pero está muerto). Si conozco Suecos, pero se me ocurre que deben estar mas ocupados paleando nieve, mirando alces, componiéndoles odas vikingas a sus nutrias, empatándole a Italia de taquito en la Eurocopa, yendo a sus maravillosos hospitales públicos o lo que sea que haga ésta buena gente. Asi que, por descarte, sólo queda la negra Africa.

Serán príncipes Nigerianos caídos en desgracia, con maravillosas oportunidades monetarias para mi? Será Roger Milla que sigue buscando club? Serán vendedores de uranio para las centrífugas que tengo en el baño? Será George Foreman, aún buscando las piñas que le metió Ali en el '74? Será King Africa?

Muchas preguntas para un domingo. Lo que si se es que UTC+6, +7, +8 y +11 son Chinos, Coreanos y Japoneses buscando fotos de Sallah Micherre Gerrer.

Fecha 15: Gimnasia LP 0 - 0 River Plate

2004-11-13T19:43:00.000-06:00

Cero a cero! Que oportunidad dejamos pasar! Si, Gimnasia viene jugando razonablemente bien y le vamos de visitante. Todo lo que quieras. Pero igual, viejo. Cómo le cuesta a River encontrar estabilidad. Una buena racha como para tener seguridad en la cabeza. Uno pensaba que despues del superclásico ya el fantasma de la inconstancia habría desaparecido... justo a tiempo para la recta final. Pero no. Por lo que leo, fue mas de lo mismo que se vio durante todo el torneo: Un River que juega mal, pero zafa. A veces.

Igual estamos ahi prendidos, porque el pincha también empato. El único que se beneficio? Newell's. Es verdad lo que dice el refrán: A río revuelto, ganancia de pescadores.

Tenés razon, Gata. Fue un asquito.

Segunda referencia musical al hilo...

2004-11-13T14:12:00.000-06:00

Hoy por la mañana, mientras la susodicha corría su carrerita, me reencontré con Lucas, amo y señor de Korochi, via IM después de.... uh, mas de cinco años de no haber hablado. Todo muy lindo, muy evocativo. El vermouth, riquísimo, y de los 33 platitos ni hablar.

Y lo que son las cosas. Le pasé asi inocentemente la url de éste blog, comentándole que lo había comenzado hace muy poco, pero que Carrie tenía el suyo de hace rato (maldito sea el dia que le armé su propia PC, pero eso no viene al caso ahora). Cuestión que a los pocos segundos, a vuelta de IM, Lucas me sale con que ese blog lo tenía junado de hace rato, porque Carrie tiene puesto un link a Whisky. También Lucas me comenta que leía el blog de Carrie, de toda la menesunda de la 'palabra en español del día' y demás etceteras... todo este tiempo, por supuesto, sin tener idea que Carrie era mi esposa.

Mucha vuelta, pero para llegar al mismo lugar, vea. Dicen que está todo conectado, pero a mi no me da tanto el marote, asi que prefiero echarle la culpa al tipo que inventó al Link.

Alguno mas se quiere enganchar en este tema de las revelaciones súbitas? Digo, para sacar todos los trapitos al sol de una vez. Por ejemplo, Santiago, no era ésta tu página? Egocrata, no era ésta la tuya además del blog?

Pink Fluid

2004-11-12T23:50:00.000-06:00

Estoy mentalmente destruído. Obviamente, ese dato ya es de dominio público. Pero yo, ni siquiera en mis más profundos vaivenes emocionales podría haberme imaginado la debacle que fué el sueño que tuve anoche.

Un poco de información: Hace rato que ando con gripe/resfrío/catarro/SARS. Así que Carrie, en su infinita sabiduría, me compró unas píldoras para este asunto. Long story short, no sé bien que diablos tienen las pastillitas, pero me dan unas alucinaciones de la gran 'P' por las noches. Sin ir mas lejos, el sueño en cuestión.

Resulta que tocaba Pink Floyd en el festival de Cosquín (ya arrancamos mal de entrada, no?). En el medio del set, David Gilmour se empieza a mandar con uno de sus solos impresionantes(tm). De repente y sin aviso, veo que los reflectores apuntan a un costado del escenario. Quien sube a la tarima? Ni mas ni menos que Roger Waters, vestido de gaucho. Ojo, pero gaucho en serio. Bombachas, boleadoras, facón. Una pinturita. Muy raudamente, el señor Aguas se encamina hacia el centro del escenario donde estaba Gilmour, que a esa altura ya había parado de tocar porque no entendía nada.

Acompañandolo a Roger Waters se encontraban, a su izquierda, nada mas ni nada menos que El Chango Nieto, empuñando una criolla, y a su derecha un señor vestido con disfraz de gorila sin la máscara. Este señor, de apellido Furchi, transportaba un maletín que lucía un calco publicitario: 'La Cantina de Chichilo' (n.: en la Paternal. se come bárbaro).

Al aproximarse Roger Waters, éste lo comienza a increpar mal a Gilmour, al grito pelado de "Cómo me robaste, David! Cómo me robaste, David!". Desgraciadamente, no me puedo acordar, pero en ese momento Gilmour le dice algo a Waters. Y debe haber sido algo tremendamente diplomático y conciliatorio, porque enseguida Waters cerró el pico. Prontamente y para celebrar la paz, Gilmour mete la mano en su bolsillo y extrae una botella de Gatorade. Sin quedarse atrás, el Chango Nieto le ceba un mate a Waters. Los dos brindan, cada uno con su bebida, y como broche de oro el Chango Nieto se pone a tocar "Mother", mientras Waters pide un micrófono y comienza a cantar con tonada cordobesa... 'Máaaaader du iu zink deeeeey drop de boooomb...."

Ahí me desperté bastante agitado, lo cual me da la pauta que mi despertar fue un acto reflejo. Un reflejo defensivo, para protejerme de lo que seguramente estaría por venir.

Moraleja: Realmente les recomiendo las pastillas esas.

La enajenación al poder!

2004-11-11T22:38:00.000-06:00

El excelentísimo presidente de la nación


Bueno, los detractores de siempre --y todos sabemos bien quienes son-- me han pedido que escriba

algo mas serio. Para darle así como un tono mas sobrio al blog (justamente a éste blog). Para colmo,

acerca de la (s)elección del susodicho.



A éstas alturas inhebriadas de la noche, la única reflexión que me queda es la siguiente:

Los pueblos tienen los gobiernos que se merecen.



Nada mas, solamente agradecerle a Mats por el nuevo diseño que se mandó.

Ya metí la gamba...

2004-11-10T17:13:00.000-06:00

El profile me quedó medio mal. Eso pasa por andar metiendo mano y creando users al cuete. No aprendo mas. Stay tuned...

UPDATE: Ya lo solucioné. Soy una luz, soy.

De tiempos perdidos...

2004-11-10T00:19:00.000-06:00

Mas vale tarde que nunca, segun dice el refranero.

Lejos de amores y odios perdidos y encontrados, desde un mundo dentro del mundo, al lado de hombres que se miran el ombligo constantemente sin saber por que. Bajo el yugo invisible de los hijos nefastos del ego y sobrevolando los extraños aromas de tardes de bucolico hastio. Hoy, comienza el canto. El canto de quien se despierta encontrandose solo entre millares de cuerpos dormidos. Una voz como cualquier otra, que no quiere nada mas de la vida que seguir siendo como cualquier otra, ni menos ni mas.

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Me salio un puema reflexivo, al final. Kevasace'. Echale la culpa al gin.

Bienvenidos a esta cosa que le dicen blog. Aca estara lo que entre y lo que salga, boludeo y serious musing. A veces lo importante no es de que hablar, sino quizas tan solo hablar. Medio catartico el asunto. No prometo nada, pero tampoco exijo nada. Asi que vamo' y vamo'...

...en cana.

Salutti.